NALDOVELHO
Mania de janela escancarada,
qualquer vento que chegue,
até os vadios invadem,
vasculham cômodos, espalham pelo chão
coisas faz tempo guardadas,
verdades que o poeta se ilude em esconder.
Mania de cometer sacrilégios,
de andar pela beira do abismo,
de cutucar feridas antigas,
de viver fuçando escombros,
de não permitir que a loucura se esconda...
Sangue, suor, tabaco e aguardente.
Mania de madrugadas insones,
de perambular por ruas desertas,
por travessas, por becos, esquinas,
de tecer teias lúdicas,
e de colher a palavra que existe
nos recantos mais sombrios da cidade.
Mania de querer ser poeta,
de dissolver espinhos, farpas e cacos,
de fazer do veneno um remédio,
de macerar energias que imploram
por significados que transcendam o poema,
que façam sentido hoje, amanhã e depois.
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