EMBAÇADAS AS FOLHAS (ARQUIVO)

      NALDOVELHO

      Tem janelas, tem portas, trincos, tramelas,

      tem sala, tem quarto, cozinha e banheiro,

      mobília discreta, ambiente sombrio,

      parece uma casa, só não sei se é um lar.

      Em cima da mesa, na sala de estar,

      tem um vaso com flores que não se permitem à essência.

      Tem também outras plantas, violetas e avencas,

      desmaiadas, sem viço, embaçadas as folhas.

      Num canto imprensado, um telefone que chama...

      É engano, é engano!

      Tem estante, tem livros, todos eles fechados.

      No quarto uma cama que vive desfeita,

      travesseiros amassados, lençóis amarelados,

      a umidade ambiente é bem maior do que se pensa.

      Muita poeira e mofo, cortinas fechadas,

      impedem que o ar possa se renovar.

      Nessa casa mora um homem que se entregou ao abandono,

      que não pensa, não tenta e detesta poemas.

      Dorme muito e quando acorda pede para ir embora.

      Já passou dos setenta, não quis ter filhos,

      não escreveu o seu livro, não plantou uma árvore,

      e eu nem sei o seu nome, e nem como agüenta

      viver desta escolha, com medo que doa,

      com medo de chorar.