CRISES (ARQUIVO)

   NALDOVELHO

   Caminho profuso, crises,         

   profundas seqüelas, passagens,

   vestígios, sinais de mim mesmo,

   testemunhos dos meus ais.

   Feitiço conjurado na terra

   só o vento pode desmanchar.

   Feitiço forjado a fogo

   só a água pode amenizar.

   Sangue, suor e desgosto,        

   securas de lágrimas por dentro,

   dor de constrangimento,

   de culpa e destrambelhamento.

   A teia que a aranha constrói,

   aprisiona, sufoca, destrói.

   Os cortes talhados na carne

   só com o tempo vão cicatrizar.

   O vinho derramado na mesa,

   o pão mofado no armário,

   toalha manchada de sangue,

   nada que eu possa ofertar.

   O terço que eu rezo faz tempo,       

   palavras que revelam poemas,

   só aprofundam a dor que eu sinto,

   nada que se possa curar.

   Templos profanados, pecados,

   escolhas, que eu faço, erradas...

   E mais crises, cruzes e credos,

   inquietudes que eu trago, sementes.

   Teci por descuido um feitiço,

   por nostalgias, lamentos, gasturas,

   e hoje, por mais que eu queira e tente,

   não consigo exorcizar.