CICATRIZES

   NALDOVELHO

   Portas fechadas, ruas desertas,

   nenhuma conversa, janela entreaberta,

   silêncio inquietante em quarto minguante,

   e o meu telefone se toca, é engano.

   Cidade vazia, distante e perversa,

   sobrou o perfume e um livro estranho:

   “Cidade dos Anjos, Caídos, Sem Sonhos,

   Que de Asas Cortadas Não Ousam Voar”.

   E na madrugada vazia de planos

   sobrou um poema de versos profanos,

   e um bolero arrastado, um blues e um tango

   avisam que o dia ainda custa a chegar.

   E mais uma dose de pura aguardente,

   a sede que eu tenho já faz tantos anos,

   cicatrizes que eu trago, a maioria latentes,

   algumas ardidas ainda sangram se toco,

   outras antigas, exibidas nos olhos,

   vez por outra ainda choro

   se insisto em lembrar.