ESTIAGEM ESTRANHA DA ALMA

   NALDOVELHO

   Há dias em que a poesia,

   como água, escorre entre os dedos

   e em silêncio recusa os enredos,

   gasturas que a vida nos traz.

   Dias de calmaria,

   nascidos na indiferença dos tolos,

   alimentados pela inutilidade das horas,

   plenos de nem sei bem o porquê.

   Há dias em que o coração

   desgastado pela dança do tempo,

   sussurra frases vazias

   e já nem quer saber até quando.

   Dias de recolhimento e clausura,

   por achar que depois daquela porta

   as pessoas anestesiadas não percebem

   a dor que lhes fustiga a alma.

   Há dias que acontecem nublados,

   ausência de chuva ou de vento,

   onde até o sol vai-se embora

   antes do entardecer.

   Dias e noites vazias

   e o coração do poeta nem se importa,

   já não quer saber até quando,

   ou se amanhã o sol vai nascer.

   Há dias... Melhor esquecê-los!

   Dias que na verdade não contam,

   estiagem estranha de um louco

   que de repente recusa o sonho.

   Há dias em que a poesia,

   como água, inunda o poeta,

   que mesmo contra sua vontade, sobrevive!

   Só não sei dizer até quando!