SOU APENAS UM POETA (ARQUIVO)

   NALDOVELHO

   

   Flores, poemas, espinhos,

   muitas cores em infinitos matizes,

   palavras em desalinho;

   maior ainda foi o meu desatino.

   

   A mão que sagrou o caminho,

   foi a mesma que reescreveu meu destino.

   Muitas foram as dores,

   tantos desencontros,

   maior ainda o desencanto.

   Camuflagens, blindagens,

   escudos forjados,

   no puro aço, temperados,

   protegeram-me as entranhas.

   

   Quanto tempo ainda me resta?

   Quanto, ainda, tenho que aprender?

   Desastrado, caminhei entre as rosas,

   feri minhas mãos nos espinhos,

   manchei com sangue suas pétalas.

   Quantos amores confessos

   a provocar-me os versos!

   Quando irei aprender

   a caminhar suavemente

   pelos jardins que Deus me ofertou?

   Quando serei capaz de lidar com as rosas

   sem macular a textura de suas pétalas?

   Sei não! Sou apenas um poeta,

   muito longe ainda

   do sábio que Deus programou.