LADY DAY

    NALDOVELHO

    Na parede do meu quarto

    pintei uma imensa e luminosa janela

    e nela, uma enorme lua nublada

    para que toda sexta-feira,

    um pouco antes da meia-noite,

    ela possa invadir meu quarto

    e assim aconchegados possamos dançar.

    Uma garrafa de uísque, um balde de gelo,

    eu pessoalmente prefiro um conhaque,

    um maço de cigarros, e na vitrola,

    sempre a mesma música: Tenderly!

    Lady Day gosta de caminhar 

    e cantarolar nua pelo meu quarto,

    adora ler meus poemas,

    e diz não entender o porquê

    de tanta angustia e nostalgia

    nas coisas que eu costumo escrever.

    Outro dia ela me disse

    que a poesia que eu faço

    é filha bastarda do jazz!

    É! Acho que ela tem razão.

    No fundo, no fundo,

    a minha poesia para ser boa

    tem que ser meio maldita,

    coisa esquisita que sangre

    pelas pontas dos dedos,

    hemorragia disfarçada em palavras,

    que é para ninguém poder ver.

    Lá pelas tantas, quase madrugada,

    ela sussurra em meus ouvidos

    um blues visceralmente ardido

    e com um sorriso amargo nos lábios,

    se despede e pergunta: até quando?

    E eu lhe respondo:

    enquanto houver poemas para escrever.