ATRÁS DA PORTA (ARQUIVO)

    NALDOVELHO

   Primavera, novembro, noite deserta,

   e a cidade um tanto ou quanto ensimesmada

   não percebe que as ruas estão nubladas,

   que as esquinas permanecem vazias

   e que a danada da nostalgia

   tomou conta desse lugar.

   Do meu quarto a única coisa que escuto

   é o barulho dos carros em disparada,

   como se tentassem inutilmente fugir...

   Mas eu continuo a viver por aqui,

   buscando as mesmas respostas,

   travando as mesmas batalhas,

   tentando curar minhas feridas.

   É bem verdade, não são as mesmas...

   Sou um poeta desastrado

   que gosta de caminhar entre escombros,

   e que volta e meia teima em se machucar.

   Uma tênue luz abençoa o ambiente,

   na vitrola Elis destila meus tormentos, 

   em cima da mesa: folhas de papel, rascunhos.

   Alguns viram poemas, registros dos meus ais.

   Outros: nada falam, nada revelam...

   
   Primavera, novembro, noite deserta.

   Agora, Elis canta “atrás da porta”,

   e eu continuo a viver por aqui,

   escrevendo sempre os mesmos poemas,
   na esperança de que um dia você venha ler.