NALDOVELHO
No lento
desgaste das horas,
a pele
enruga, o vinho envinagra,
a visão fica
turva, o tecido esgarça,
o pó e o
mofo aparecem,
braços e
pernas enfraquecem,
meu mundo fica
em ruínas.
Mas minha
alma não!
apenas
amadurece.
A poesia
sobrevive
na eternidade
dos caminhos,
na diversidade
dos destinos.
Este é o
grande milagre,
algo em que
podemos acreditar.
No lento
desgaste das horas
já não sei o
meu nome,
já nem
lembro onde moro,
mas nunca vou
esquecer
o que eu
sou.
Nenhum comentário:
Postar um comentário