ROSÁRIO DE PENAS

    NALDOVELHO

    Rosário de penas,

    enfiada de versos,

    e a cada verso uma pétala,

    é bem verdade,

    algumas sujas de sangue,

    sempre existirão espinhos

    e eles causam cortes,

    às vezes, até hemorragias.

    Alguns com o tempo

    nem sangram mais...

    O poema deixa seus rastros.

    Parir versos é cicatrizar feridas,

    é curar entorses, lumbago,

    prisão de ventre, espinhela caída,

    e se bobear:

    até mordida de serpente.

    É como ofício de boticário, 

    manipulador de palavras,

    e a cada pequeno frasco um poema.

QUANDO O GALO CANTOU TRÊS VEZES

    NALDOVELHO

    Quando o galo cantou três vezes

    o sol era só uma promessa

    e na linha do horizonte eu via

    uma tênue luz envolta em cobertas.

    Era a madrugada que surgia

    e quase ninguém percebia,

    só eu vivia o dia que nascia.

    Quando o galo cantou três vezes,

    eu fiz promessas pros santos,

    disse-lhes que não cometeria mais pecados,

    que não seguiria mais trilhas estranhas,

    que não fumaria mais cigarros,

    tão pouco beberia aguardente,

    nada mais de becos sombrios,

    nem tangos, nem boleros, nem fados.

    Quando o galo cantou três vezes,

    um blues sangrava em desespero

    num quarto de motel barato

    e uma mulher debruçada sobre o meu corpo

    derramava seu canto,

    enquanto uma bailarina dançava

    sobre o fio de uma navalha.

    Quando aquele dia amanheceu,

    uma sombra caminhava pela cidade,

    ruas e calçadas molhadas, mês de setembro,

    final de inverno, se bem me lembro,

    e a porta da bar precocemente aberta

    acolhia meus tropeços, meus recomeços.

    E ali mesmo, nos intestinos da cidade,

    tomei mais uma dose da mais pura aguardente,

    fumei mais um monte de cigarros,

    e me aprontei para viver um outro dia

    e cometer mais pecados.

    Quando aquele dia terminou eu percebi,

    que nem todo o poema que eu escrevo fala de amor.

MINHA SINA DE SER FADO

    NALDOVELHO

    Minha sina de ser fado,

    lágrima derramada em silêncio,

    guitarras emudecidas no armário,

    e um poema sufocado em meu peito

    reclama e pede passagem,

    mas eu não sei onde guardei a chave.

    Minha sina de ser sonho

    a buscar caminhos

    pelos estreitos de concreto

    das ruas da minha cidade

    e de ficar aprisionado

    em becos sombrios de saudade.

    Minha sina de ser vento

    que passa e derruba

    castelos de areia,

    que espalha sobre a mesa

    poemas, cartas, bilhetes,

    que se alimenta de palavras

    e se aprisiona aos significados.

    Minha sina de ser nostalgia,

    poeta que vive em meio a escombros,

    que a cada passo tropeça e caí,

    que continua a achar

    que lhe falta um pedaço,

    que abre a janela e suplica

    a quem por maldade o levou

    que tenha a fineza de devolver.

    Minha sina de ser fado

    com cheiro de bolero cubano

    e ardido como se fosse um blues!

QUANDO TE ROUBEI UM BEIJO

    NALDOVELHO

    Quando te roubei um beijo

    trouxe dos teus lábios

    o gosto da lua cheia,

    saliva com gosto de orvalho,

    veneno curado de sereia

    que até hoje circula

    impunemente em minhas veias

    e não se conhece antidoto

    que possa me curar.

    Quando te roubei um beijo

    cometi a ousadia de um poema,

    dos teus seios em minhas mãos, aninhados,

    das tuas pernas entrelaçadas às minhas,

    de palavras embaralhas a um orgasmo,

    janelas e portas fechadas,

    e eu em teus braços aprisionado,

    cativo do bem querer.

    E a cada momento um novo verso,

    e em todos me sentencio culpado

    por ter te invadido abusado,

    agora não tem mais jeito,

    sou presa abatida em teus dentes,

    sou carne fatiada e exposta,

    sou teu pasto e repasto,

    mistura de sêmen, suor e sangue,

    semente que floresce em teu ventre,

    e de um rio tu és a nascente,

    nada mais poderia eu fazer,

    estava escrito um derradeiro poema,

    nada mais poderia eu dizer.

TRIBUTO A AYLAN KURDI

    NALDOVELHO

    Cubram de flores o corpo desta criança

    e gritem aos quatro ventos

    que nela reside a esperança

    e que a dor não se faz mais presente,

    pois apesar de morta,

    ela vive nos braços do Pai.

    Cubram de flores o corpo desta criança

    e gritem aos quatro ventos

    que todos aqueles a quem ela salvou

    deverão lhe fazer uma prece,

    não de lamento ao que lhe restou,

    mas de agradecimento

    pela vida que ela lhes deixou.

    E que de hoje em diante

    façam constar das tábuas sagradas

    um décimo primeiro mandamento,

    um que condene a mais terrível das penas

    quem indevidamente se disser mártir,

    e a quem por ação ou descaso

    disseminar entre nós a guerra,

    o desamor e a incompreensão.

    Cubram de flores o corpo desta criança

    e que a partir desta e pelas demais gerações

    seu nome seja considerado sagrado e reverenciado,

    pois santa deverá ser sempre a lembrança do seu nome,

    pois apesar de morta ela estará sempre viva

    em todos os nossos corações. 

    E que se dê força de lei a este poema,

    assim lhes determina loucura de um pobre poeta,

    que se recusa a abrigar em seu coração a dor

    do sacrifício desta criança,

    pois hoje já consegue compreender

    um pouco mais os desígnios do Pai.

NADA É O QUE PARECE SER

    NALDOVELHO

    Nada é o que parece ser!

    A janela que pensávamos viver aberta,

    na maior parte do tempo nem janela é.

    E a casa que pensávamos trancada?

    Hoje sabemos que há muito

    foi demolida, não nos restou nada!

    Sabe aquele amor

    que pensávamos derradeiro?

    Se perguntarem a ela,

    certamente, seremos apenas

    uma vaga lembrança,

    um passado distante,

    nada que mereça permanecer.

  

    Eu também não sou

    o que sempre pensei ser,

    mesmo depois de tantos anos,

    sou ainda um esboço,

    um aprendiz do que eu tinha de ser.

    Nada é o que parece ser!

    Estes versos, por exemplo,

    não constroem na verdade

    um bom poema.

    Apenas um pálido esforço

    de tentar compreender.

    E você, é o que aparenta ser?

ASAS DE COLHER SENTIMENTOS

    NALDOVELHO

    Com o olhar fixo para o firmamento,

    ela voou com suas asas

    de colher sentimentos.

    Pousou no braço esquerdo

    de um pequeno riacho

    e no burburinho das águas,

    matou sua sede e

    sob a proteção de um rochedo,

    adormeceu.

    Sonhou com colibris,

    araras e sanhaços,

    conversou com um arvoredo

    que existia por ali,

    e abraçada a uma quaresmeira

    aprendeu com os ventos

    palavras fazedeiras de poemas.

    Depois de um tempo,

    voou de volta pra casa

    com suas asas carregadas

    de sentimentos.

    Pousou num velho flamboyant

    que existia em frente a sua janela,

    e de lá, perscrutou toda a cidade.

    Quando anoiteceu,

    voltou para o seu quarto

    e ao se olhar no espelho percebeu

    que nunca mais seria a mesma:

    em seus olhos, vestígios daquele riacho;

    por dentro, a inquietude de um arvoredo;

    e de sua boca brotavam  sementes de pé de vento.

    Daquele dia em diante,

    todos os dias ela se transforma em pássaro,

    às vezes com asas de firmamento,

    em outras com asas de voar pra dentro,

    mas sempre com asas de colher sentimentos. 

O SILÊNCIO

    NALDOVELHO

    O silêncio é um velho amigo

    e toda a vez que eu posso

    eu venho até aqui

    conversar um pouco com ele.

    E é uma conversa sem palavras,

    mas cheia de significados,

    revelações!

    Parece coisa de louco,

    de gente que vive abraçada a solidão,

    mas é aprendizado que só faz

    fortalecer meu coração.

    Outro dia ele me confidenciou

    sobre sentimentos 

    que você não revela a ninguém,

    coisas mal resolvidas, casquinhas de feridas

    que você tem prazer em escarafunchar.

     O silêncio é meu amigo e confidente,

     mas às vezes eu tenho um pouco de medo,

     vai que ele resolve revelar pra você

     que eu também gosto de mexer em velhas feridas.

     Unha encravada então?

     Tenho uma faz tempo!

     O silêncio é um velho amigo,

     e sempre que eu posso

     eu peço a ele notícias de você.

O MEU JEITO DE ORAR

    NALDOVELHO

    Passarinho no parapeito da janela

    olha para dentro do meu quarto:

    entardece, cama desarrumada,

    folhas de papel pelo chão espalhadas

    e um poema ainda não escrito

    circula impunemente pelo ar.

    O quarto todo respira querências,

    as palavras transpiram urgências,

    mas o poeta permanece em silêncio,

    se aproxima calmamente da janela

    e pergunta ao passarinho

    se ele quer conversar.

    Passarinho diz que não!

    pois dentro em pouco anoitece

    e ele tem que voltar para o seu lar.

    Já passam das seis, lá fora anoitece,

    aqui dentro o poema faz um prece,

    e o jeito dele de provocar o poeta

    que há tempos não consegue mais rezar.

    Na vitrola, num antigo disco de vinil,

    Shirley Horn inspira o poeta,

    sussurra em meus ouvidos,

    palavras, significados, gemidos,

    e o poema cada vez mais presente.

    Agora, luz da lua invade o meu quarto,

    mês de junho, final de outono,

    palavras nostálgicas, encadeadas,

    conversa travada entre o poema e o homem.

    Talvez este seja o meu jeito de  orar.

URGÊNCIA

    NALDOVELHO

    Há uma urgência que transpira inverno

    encharcando as paredes da minha casa.

    Domingo, princípio de junho,

    na realidade fim de outono,

    mas no horizonte já se percebe

    o frio das coisas querendo se achegar.

    E a solidão deitada no chão do meu quarto,

    e na prateleira da estante o teu retrato,

    sorri e me pede um beijo, um abraço.

    No ar um tango sofrido, ardido...

    Astor Piazzolla sabia o tom exato

    da tristeza que sem pedir licença,

    diz desaforada que veio para ficar.

    Linhas entrelaçadas histórias,

    saudade, nostalgia,minhas memórias...

    E o veneno a circular

    impunemente em meu corpo,

    e eu busco na poesia um antídoto,

    mas ela arredia diz: hoje não!

    Há uma urgência nas coisas que eu faço,

    na vontade de semear madrugadas,

    na necessidade de dobrar esquinas,

    na incapacidade de sobreviver ao silêncio,

    na possibilidade de ter que ir embora,

    nos poemas guardados na gaveta,

    em todas as coisas que me povoam as horas

    e que na realidade são as donas deste lugar.

    Há uma certa urgência no tempo que me resta!

E EU HEI DE PASSAR

    NALDOVELHO

    Existem pessoas que nascem

    para escancarar janelas,

    atravessar portas, portais,

    dobrar muitas esquinas,

    navegar sozinhos

    por imensidões de caminhos

    e nenhuma corrente,

    cadeado ou tramela

    consegue aprisionar.

    Existem outros que nascem

    para andar em círculos

    em volta de uma árvore,

    e ali constroem seus abrigos,

    se alimentam do que é preciso,

    crescem, amadurecem e morrem,

    e não deixam nada para ninguém.

    Mas existem aqueles

    que nascem para ser árvores,

    raízes profundas, copas frondosas,

    flores perfumes, muitas sementes,

    e assim vivem por tanto tempo

    que até parecem eternos,

    pois há muito eu já passei

    e eles ainda estão ali.

    Existem os que nascem

    para ser ventania,

    outros nascem pedra,

    alguns poucos nascem poesia...

    Eu que nasci passarinho

    hei de passar 

    e eles todos

    ainda estarão por ali.

ENTRE DOIS MUNDOS

   

  
    NALDOVELHO

    Ente dois mundos

    o poeta caminha aos tombos,

    ora se achando um louco,

    ora se achando um tolo.

    E assim ele vai

    semeando seus versos,

    ora encharcados de saudade,

    ora saídos dos escombros.

    Entre dois mundos

    o poema se contorce nervoso,

    ora vestido de assombro,

    ora molhado de sonhos.

    E assim ele vai

    dobrando as esquinas,

    atravessando a cidade,

    e de porta em porta

    semeando suas verdades.

    Entre dois mundos

    o homem tenta sobreviver,

    ora ele se alimenta de delicadezas,

    ora ele naufraga nas incertezas.

    E assim ele vai,

    ora assoreado na margem de um rio,

    ora chama que arde num curto pavio, 

    mas sempre e sempre,  poesia,

    seja lá onde for

    que este caminho vá dar.

TEVE UM TEMPO DE PASSARINHO

    NALDOVELHO

    Teve um tempo

    que eu tinha asas de imensidão,

    voava como quem voa pro infinito

    e eu era um pássaro bonito,

    mas tão desaforado,

    uma faísca na escuridão.

    E tinha plumagem dourada,

    bico de abrir estradas,

    olhos de derramar paixão.

    Teve um tempo

    que Deus passarinho dizia

    pra eu voar de flor em flor,

    pegar delas todo o mel,

    depois atravessar as dobras do tempo,

    levar pro mundo a ternura,

    remédio pras dores

    que afligiam os corações.

    Teve um tempo

    que o meu canto era singelo,

    angelitude que te invadia o quarto,

    e eu nem sabia da palavra

    que alimenta os teus versos,

    mas sabia do amor que eu tinha,

    poesia que transcende o poema

    e eu pousado em tua janela,

    encharcado de tanta emoção.

    Teve um tempo que eu tinha asas,

    hoje sou apenas um prisioneiro

    envolto nas teias do tempo,

    e o meu canto é triste e solitário,

    pés feridos de trilhar este chão.