ÀS VEZES

    NALDOVELHO

    Às vezes o dia nasce destrambelhado,

    mexe e remexe em meus guardados,

    como se procurasse por algo,

    sem que se saiba direito o quê.

    Às vezes ele vem apressado

    e passa assim atabalhoado,

    ignora os meus sentimentos,

    e sem o menor constrangimento,

    vai embora sem dizer o porquê.

    Dias de papeis, pelo chão, largados,

    palavras sem sentido no verso,

    poemas sem pé nem cabeça,

    e uma sensação de vazio,

    que eu bem desconfio

    seja por conta da saudade

    que eu ainda sinto de você.

    Às vezes o dia nasce silencioso,

    brisa macia, suave magia,

    e eu vejo pássaros

    no parapeito da janela,

    e cismo que eles trazem notícias,

    você foi embora faz tempo,

    e eu fico embevecido com o canto,

    mas não entendo

    o que eles tentam me dizer.

    E na orla o mar revolto, 

    maresia, nuvens escuras,

    e o rochedo em luta feroz

    busca sobreviver.

FRAGMENTO DE LUZ

    NALDOVELHO

    Terá sido uma estrela cadente

    a luz que eu encontrei,

    faz tempo, caída em meu quintal?

    Ou terá sido um pedaço de anjo,

    fragmento de batalha

    entre o bem e o mal?

    Só sei que hoje,

    protegida em meu quarto,

    ela sorri toda a vez que eu oro,

    se entristece toda vez que choro

    e se eu praguejo fica pálida

    e não mais reluz.

    Eu bem acho

    que é um pedaço de anjo,

    pois estrelas não sangram,

    e este fragmento

    tinha feridas enormes,

    que só a custo de muita poesia

    eu consegui curar.

    Sempre que posso ando pelo quintal

    na esperança de encontrar mais

    fragmentos que possam me iluminar.

    Tenho percebido certa tristeza,

    acho até que por nostalgia,

    faz tempo ela vive sozinha,

    tanto que às vezes eu sinto

    muita vontade de chorar!

MINHA CASA

   NALDOVELHO

   E a casa toda transpirava setembro

   de jardineiras desavergonhadamente felizes,

   de algazarra de pássaros no parapeito da janela,

   e até os colibris, normalmente arredios,

   voavam alegremente em torno de mim.

   Só eu continuava outono de cultivar desenganos,

   de não saber direito onde havia colocado as chaves

   de fechar portas e gavetas que já faz um bom tempo

   insistiam em permanecer abertas dentro de mim.

   E da casa toda gotejavam poemas

   de desvendar segredos, mistérios,

   de dissolver calmarias e tédios,

   de crianças a correr pelo quintal,

   de notícias alvissareiras estampadas no jornal,

   de carinho, ternura e aconchego,

   de cheiro de café bem forte coado sem medo

   a espantar a preguiça e o desassossego,

   de frutos maduros nunca antes consumidos,

   mas que hoje do alto dos meus

   lá vão sessenta e muitos anos,

   eu colho e como, sem ter vergonha

   de me sentir feliz.

   E a casa toda cheirando a jasmim,

   magia, poesia, paixão,

   coisas que eu nunca quis abrir mão,

   e que vão continuar assim

   até que um dia chegue o meu fim.

AQUELA SENHORA

    NALDOVELHO

    E aquela senhora

    do alto dos seus

    nem sei quantos anos 

    buscava em seus panos

    bordados que contassem

    sua história de amor.

    E enquanto o fazia,

    chorava de saudade

    das trilhas, feitiços,

    das ervas, das rezas,

    do carinho e dos sonhos

    e exorcizava sua dor.

    Aquela senhora

    bordou em seus panos,

    caminhos de ternura,

    dias e noites de paixão,

    mas bordou também suas perdas,

    suas rugas, cicatrizes,

    rosas lindas e espinhentas,

    nostalgia e solidão. 

NA ASPEREZA DO DIA

    NALDOVELHO

    No silêncio da noite

    a realidade da dor.

    Na aspereza do dia

    a possibilidade da solidão.

    Eu trago o pesadelo,

    a loucura e a clausura

    incrustados na alma,

    sou prisioneiro da minha emoção.

    Eu percebo a face da morte

    toda vez que olho para o abismo.

    Eu derramo meu sangue

    nas trilhas da paixão.

    Uma sentinela me avisa:

    ainda não é hora!

    Diz que eu preciso

    morrer um pouco mais.

    E enquanto morro,

    busco a palavra derradeira,

    o poema não escrito

    e me apaixono mais uma vez.

EGREGORA

    NALDOVELHO

    Aprender a cultivar

    na realidade os sonhos,

    abrir mão das conquistas vãs

    e das suas heranças malditas,

    saber caminhar pelas sombras

    sem tropeçar nos escombros,

    não se entregar a loucura,

    aprender a linguagem das pedras

    em suas pequenas ranhuras,

    semear jardins de ternura

    e apesar da possibilidade do limo

    e do flagelo da solidão,

    colher na existência

    fragmentos de luz,

    esfregá-los pelo corpo

    como quem busca um conforto,

    uma luminosidade que possa

    nos guiar na escuridão.

    Morrer sucessivas mortes,

    renascer na incompletude

    quantas vezes forem necessárias,

    até que integrados ao caminho

    possamos ter uma derradeira morte

    que nos liberte de nós mesmos

    e nos permita a imensidão.

EU AINDA ME ASSOMBRO

    NALDOVELHO

    Eu ainda me assombro

    quando a vida me deixa do avesso,

    quanto o tempo cobra o seu preço,

    quando a morte passa por perto,

    quando eu caminho por vales desertos,

    quando a solidão me leva a loucura,

    quando eu colho pela vida a ternura.

    Eu ainda me assombro

    quando o destino embaraça os fios,

    quando o amor nos causa o arrepio,

    quando o espinho me abre feridas,

    quando alguém que amo traz despedida,

    quando o vento me abre a janela,

    quando eu sinto saudades dela.

    Eu ainda me assombro

    quando eu percebo em mim a magia,

    quando a palavra transpira poesia,

    quando o sorriso germina esperança,

    quando a vida me chama para mais uma dança,

    quando eu descubro que nada tenho de meu,
    quando eu percebo a presença de Deus.

    

MATURAÇÃO DE UM POEMA DE AMOR E DOR

    NALDOVELHO

    Pegue um poema de amor e dor,

    coloque-o numa bandeja

    e deixe-o por um tempo

    sobre o parapeito de sua janela

    curtindo o sereno da noite,

    a saudade que se sente,

    a nostalgia das madrugadas,

    as lágrimas derramadas,

    os sonhos interrompidos,

    o desencontro e a solidão.

    Perceba então que certas palavras

    parecerão enrugadas,

    algumas outras entristecidas,

    umas poucas desesperadas.

    Mas existirão sempre aquelas

    que farão você descobrir

    dores que o poeta

    tentou nos esconder;

    versos que justifiquem

    as noites passadas em claro,

    e a vontade de descobrir quando

    a dor que dói em você

    vai parar de doer.

    Se após algum tempo,

    ao retirar o poema da bandeja,

    ele ainda tiver algo a lhe dizer,

    este será um bom poema

    e não importa o quanto o poeta

    teve que sofrer. 

NUNCA O MESMO MAR

   NALDOVELHO

   Todos os dias,

   diante daquela praia,

   eu direciono minhas lentes,

   foco naquele rochedo

   e fotografo a cena.

   

   Sempre a mesma cena,

   sempre no mesmo lugar,

   mas nunca o mesmo mar.

   Maré baixa, maré cheia,

   mar acariciando a sereia,

   ou a espancar as pedras

   em sua fúria lapidar.

   Todos os dias,

   desde o princípio dos tempos,

   sempre a mesma cena,

   nunca o mesmo mar.

   É preciso aprender

   com os rochedos

   sobre as fases

   e humores das ondas.

   Muitas histórias 
   para contar

   

DISTANCIAMENTOS

   NALDOVELHO

   A minha imagem no espelho

   já não reflete possibilidades.

   Vejo rugas, ranhuras, fissuras,

   coisas corroídas pelo tempo,

   final de festa, constrangimento.

   E nos meus olhos um misto

   de incerteza e distanciamento.

   Já não tenho novas palavras,

   e as que tenho, estão gastas,

   já disseram o que tinham a dizer.

   Não há nada de novo nas horas!

   Penso que vou precisar

   morrer de mim mesmo

   para poder voltar a viver.

CAMINHOS DA IMENSIDÃO

    NALDOVELHO

    Entre a porta de entrada

    e o portão da rua

    um cão feroz guarda

    a existência de um regato,

    uma roseira espinhenta

    roga pela coragem de um abraço,

    um caminho de pedras

    a espera dos seus passos,

    fantasmas vagam impunemente,

    em de busca regaço,

    faz tempo circulam perdidos,

    presos que estão

    a inevitável solidão.

    Entre a porta de entrada

    e a porta do meu quarto,

    lembranças entranhadas

    em cada canto, em cada pranto...

    Algumas passam o tempo

    tentando sensibilizar o poema,

    outras tentam desafiar minha razão.

    Uma estante abarrotada de livros,

    a maioria esquecidos,

    faz tempo não leio nada,

    vista cansada, silêncio, palpitações.

    Dentro do meu quarto

    pássaros noturnos

    zelam pelo meu sono.

    Caminhos de pedras, muitos sonhos

    esperam pelos meus passos,

    caminhos da imensidão!