O QUE FALTA SER DITO AFINAL?

    NALDOVELHO

    Por estas paragens desertas

    manhãs derramadas incertas,

    caminhos sombrios, solitários,

    de vento que venta ao contrário

    e dissemina o outono em minha vida,

    cicatrizes antigas feridas.

    sentimento de coisa sem dono,

    rei deposto, sem pátria e sem trono,

    emoção descabida, muitos sonhos,

    e eu assim como se fosse um estranho,

    pergunto ao tempo o porquê,

    e ele responde que é como tinha de ser.

    Um coração que só sabe bater afrontado,

    um trem que só anda atrasado,

    já estou faz tempo nesta estação

    e ainda toca aquela maldita canção...

    a que fala de dias nublados e friorentos,

    mas se queres saber eu ainda aguento

    caminhar por estas paragens desertas,

    dobrar esquinas silenciosas, incertas,

    cultivar palavras de dissipar tempestades,

    dizer que eu te amo apesar da saudade,

    e que a esperança aumenta mais a ansiedade...

    Palavras poemas, bobagens, minhas verdades.

    O que falta ser dito afinal?

NOVELOS DE LÃ

    NALDOVELHO

    Novelos de lã embaraçados, tapeçaria inacabada,

    janela escancarada, manhã sonolenta de maio,

    um vento frio invade o meu quarto,

    em cima da mesa, folhas de papel em branco,

    faz tempo não escrevo nada.

    Na vitrola um disco de vinil, ainda os tenho!

    Mania de coisas antigas,

    guardados que me alimentam o espírito,

    significados, imagens, poemas,

    coisas de há muito ultrapassadas.

    Pelas ruas floresce a loucura

    e eu aqui a insistir na ternura

    tento desencravar um verso.

    Na estante meus santos conversam,

    o eremita observa e se compadece.

    Maria que a tudo assisti,

    amorosamente sorri!

ATÉ QUANDO?

    NALDOVELHO

    Sobre a pedra polida e fria

    a água se espalha

    em busca de um caminho.

    Sob a pele que permeia o dia

    um leito ressequido de rio.

    Sob a rua enluarada

    os intestinos da cidade.

    Da janela do meu quarto

    eu percebo no horizonte

    pássaros em revoada

    em busca de um oásis distante.

    Minha alma chora,

    mas ainda é cedo para ir embora.

    Não há nada de novo nas horas,

    tudo é hoje como era antes.

    E uma voz numa prece suplicante

    pede ao Pai por piedade,

    pois eles não sabem o que fazem...

    Até quando?

DELICADEZA

    NALDOVELHO

    Eu trago a ternura

    estampada em meu sorriso,

    um olhar meio assim sem juízo;

    mania de caminhar

    entre escombros

    na esperança de colher

    coisas esquecidas por seus donos.

    Eu tenho o defeito

    de levar muitos tombos,

    meus amores, minhas perdas,

    e a teimosia de caminhar

    pela beira do abismo,

    meio sábio, meio demente,

    aprendiz na arte de ser gente.

    Eu tenho o costume

    de orar pelo mundo que eu vejo,

    de construir caminhos

    que dissolvam meus medos,

    de cultivar em mim a solidão

    que alimenta e devora,

    nostalgia que não vai embora.

    Eu trago em mim a delicadeza

    que permeia meus sonhos,

    coisa de quem acredita em magia,

    e que nos estertores da madrugada

    beija sempre a boca de um novo dia

    e chora de emoção

    ao ver o sol nascer.

É SOBRE PORTAS E JANELAS

    NALDOVELHO

    É sobre portas e janelas

    que eu preciso falar,

    é sobre tessituras de sonhos,

    poder caminhar pela vida,

    molhar meus pés

    nas águas de um rio

    que lá no fim dos tempos

    vai desembocar no mar.

    É sobre cair e levantar,

    possibilidade de mais uma dança,

    sorriso puro de criança,

    vinho suave e encorpado,

    amanhecer de outono ao teu lado,

    coisas simples de se falar,

    noites friorentas,

    magia de luar.

    É sobre mulher amada,

    pernas enroscadas,

    já nem sei quais são as minhas,

    e dá uma preguiça danada,

    madrugadas friorentas de maio,

    café coado sem pressa,

    cigarros compartilhados,

    coisas boas de sonhar.

    É sobre portas e janelas

    e de preferência abertas,

    teu ombro amigo

    nas horas incertas,

    sussurros, gemidos, grunhidos,

    suor, saliva, sêmen, semente,

    água pura de nascente,

    essência de alfazema pelo ar.

JÁ NÃO VALE A PENA CONTINUAR

    NALDOVELHO

    Sem temer a solidão e o silêncio

    o poema caminha pelas ruas

    em busca de novas possibilidades.

    Ignora o que o passado possa lhe dizer,

    nega nostalgias e saudades,

    e ao tentar dobrar esquinas,

    colhe sementes de pé de vento,

    distanciamentos, fim dos tempos.

    Sem temer a solidão e o silêncio

    o poema já não reconhece

    a saudade ardida, a lágrima derramada,

    a despedida...

    Ignora a dor do poeta,

    virou coisa fria e amarga,

    semeia um tempo de indelicadezas,

    nada que possa nos emocionar.