TARDE CHUVOSA DE JULHO

     NALDOVELHO

     Tarde chuvosa de julho,

     típica de um homem cativo

     que tenta a todo custo

     se equilibrar na merda do meio fio.

     Tentativa de sobreviver ao tempo

     que atiça antigas feridas

     e espalha pelas ruas

     todos os meus guardados:

     cartas, retratos, recortes, poemas,

     inclusive a danada da nostalgia.

     Saudade de quem sem mais nem menos

     disse que era hora de partir

     e abraçada a um pé de vento

     desapareceu no firmamento,

     nunca mais se viu por aqui.

     Coisa de gente arredia!

     E o que ficou foi uma sensação estranha,

     um buraco no peito,

     que poema algum

     consegue dar jeito.

     Tarde cinzenta de julho

     e de lá pra cá em todo entardecer

     chove e faz frio,

     pelo menos dentro de mim.

O CADERNINHO

    NALDOVELHO

    Ele tinha um jeito tímido, um olhar tristonho,

    gostava de explorar praças, dobrar esquinas,

    caminhar por travessas, becos, ruínas,

    colher pelas ruas o que a vida nos ensina.

    Quando dormia aconchegado em seu canto,

    solitariamente sonhava com praias desertas,

    águas do mar acariciando rochedos,

    conchinhas, pedrinhas, multiplicidade de enredos,

    histórias que ele alinhava em segredo

    e na maioria das vezes acordado.

    Pouco falava, mas tinha um caderninho onde tudo anotava

    e sorria encabulado se alguém lhe pedisse para ler.

    Quando eu o conheci parecia ter a idade do tempo

    e dizia que há muito já havia passado a sua hora,

    que ali ainda estava somente a espera de alguém

    a quem pudesse dar seu caderninho,

    mas que era preciso que esse alguém concordasse

    em ser também um sonhador e que o fizesse em segredo.

    Perguntou se eu queria, disse-lhe então que não,

    pois eu queria ser um poeta e não saberia esconder minha dor,

    que tudo que eu colhesse logo transformaria em versos,

    que espalhados pelos quatro cantos falariam do meu amor.

    Ele riu e ainda assim me deu seu caderninho e partiu.

    Virou poeira de estrela, mora hoje numa nebulosa,

    a milhões de quilômetros daqui.

    Desde então eu falo, mas minhas palavras não ecoam,

    eu choro, mas minhas lágrimas não escoam,

    eu canto, mas o faço para dentro,

    prisioneiro que sou da solidão e do silêncio.

    Sei hoje, que a minha hora se aproxima...

    Quero ser enterrado com o maldito caderninho,

    não devo condenar ninguém a viver desta maldição.