LÁGRIMA FUGITIVA

    NALDOVELHO

    Uma lágrima fugitiva

    escapuliu nem sei como

    e numa folha de papel

    um poema absorveu.

    Especial este poema,

    com cheiro e gosto de saudade,

    nostalgia que vez por outra me invade.

    Especial esta lágrima

    que um dia teve nome e endereço,

    mas já faz tanto tempo,

    tanto, que o poeta mente

    e diz que esqueceu.

    E assim foi, uma lágrima fugitiva

    que num cantinho da folha de papel

    um poema de amor absorveu.

O POEMA É OUTRA COISA

    NALDOVELHO

    Poesia é a possibilidade do sonho,

    é manhã ensolarada de outono,

    janelas e portas abertas

    e a passarada toda em festa;

    mas às vezes é nublada e fria,

    e ainda assim um novo dia,

    com café quente e encorpado,

    vontade de fumar um cigarro,

    inventar caminhos de ternura

    onde antes só existia a clausura.

    Poesia é saudade, gastura, nostalgia,

    candeeiro aceso em noite sombria,

    necessidade de viajar mundo afora,

    é pacto feito entre o ontem e o agora,

    licença para se cometer sacrilégio,

    remédio que cura a amargura e o tédio,

    conhaque envelhecido, acalanto,

    magia que dissolve o meu pranto,

    desaguar de águas claras, cachoeira,

    que se faz em rio de romper fronteiras...

    O poema não!

    O poema é outra coisa:

    é mostrar minhas asas de viajar por dentro,

    é a coragem de materializar sentimentos,

    é desconstruir o silêncio a que me obrigo,

    é a necessidade de me comunicar contigo,

    é a ponte que me permite o abraço

    e o carinho a construir novos laços,

    é minha bênção, minha verdade, minha oração,

    é o jeito que eu tenho de acabar com a solidão.

PRISIONEIRO DA MINHA SOLIDÃO

    NALDOVELHO

    Você nos disse que um dia

    estaríamos crescidos

    e que não mais escutaríamos

    vozes em nossos ouvidos,

    que não existiriam

    feridas em carne viva,

    tão pouco inquietudes

    a perturbar nossas vidas;

    mas o tempo passou,

    e nós ainda estamos perdidos,

    sem saber se o rumo escolhido

    vai nos levar a algum lugar,

    ou se nossas raízes irão frutificar.

    Você nos disse que um dia

    o amor iria nos preencher,

    que ele abriria portas

    e que se caminhássemos de mãos dadas

    seria difícil alguém nos separar,

    e por isso todas as promessas,

    ternuras, loucuras, coisas sagradas,

    próprias de quem ousou sonhar;

    mas o tempo passou

    e quando eu olho ao redor

    você já não mais está,

    e a nossa música continua a tocar,

    e a nostalgia insiste em me assombrar.

    Você me disse que um dia

    eu aprenderia a perceber,

    e que quando isto acontecesse

    a dor que eu sinto não iria mais doer;

    mas o tempo passou

    e eu só percebo vestígios

    da minha imensidão,

    e das paredes que me cercam,

    palavras num idioma estranho;

    algumas eu já consigo compreender,

    a maioria não!

    Acho que por isto que eu ainda sou

    prisioneiro da minha solidão.