E SE FOSSE UM DOS SEUS? (ARQUIVO)

   João Helio Fernandes Vieites morto em 07/02/2007

   

   NALDOVELHO

   Mistura de cores, odores, ruídos,

   minha cidade transpira horrores.

   Cães enlouquecidos passeiam impunemente

   e nas esquinas um sorriso amarelo

   não consegue esconder o desconforto,

   por ruas e praças desertas,

   janelas e portas fechadas

   e um absurdo de lamentos:

   mais um ousou e caiu!

   Ousou amar seu caminho,

   fazer filhos, construir uma casa,

   cultivar flores sem espinhos;

   cantar cantigas de roda,

   andar pelas ruas sem pressa,

   namorar madrugadas de insônia,

   parar no sinal amarelo...

   -Perdeu, perdeu, perdeu!

   Um corpo arrastado pelas ruas,

   fio interrompido, loucura,

   criança ainda, seis anos!

   

   E a baba do tinhoso

   espumando pra todo o lado.

   Minha cidade hoje chora,

   clama por justiça e se desespera,

   põe rosas brancas nas janelas,

   e aqueles que devem não querem,

   se escondem em castelos e ignoram

   a dor que consome as entranhas

   e as marcas deixadas no asfalto.

   Não há nada de novo nas horas!

   Nada que aconteça os comove.

   E se fosse um dos seus?

DIA TRÊS DE AGOSTO (ARQUIVO)

   NALDOVELHO

   No último suspiro da noite
   um sol sonolento desperta
   e lava as nuvens dos olhos.
   Manhã fria de inverno,
   e o poeta envolto em preguiças,
   aconchegado em suas cobertas,
   recusa o dia, diz que ainda é cedo,
   não quer saber de conversa,
   só pensa em dormir.

   Na sacada,
   pássaros descontentes no maior reboliço:
   pardais, muitos; rolinhas, algumas;
   e até um bem-te-vi;
   exigem que o poeta abra as cortinas,
   escancare a janela
   e derrame palavras singelas.

   No jardim, colibris em animada conversa
   combinam como vai ser o dia,
   convidam orquídeas e azáleas,
   samambaias choronas e avencas,
   e até o jasmim, nesta época do ano
   sem nenhuma flor, se prontifica...
   Querem fazer uma festa!

   Pelas ruas as pessoas passam e não sabem:
   terça-feira remelenta de agosto;
   um dia como outro qualquer!
   Há exatos sessenta e quatro anos,
   eu cheguei por aqui.

DOS SABERES (ARQUIVO)

   NALDOVELHO

   Sei das estrelas que encantam o caminho,

   do vento que acaricia o meu corpo

   e que pacientemente esculpi em meu rosto

   as marcas da solidão.

   Sei do sussurro das águas de um rio

   que insistentemente se põem a dizer: saudade!

   e da dor entranhada em meu peito

   por esperas, desencontros, abandonos.

   Sei das escolhas e do desencanto,

   das portas fechadas e do desabrigo,

   das noites insones e do meu caminhar,

   quase sempre, em desalinho.

   Sei do exílio que hoje me imponho

   e da inquietude que alimenta meus sonhos,

   sei que um dia há de existir um repouso

   e que o verdadeiro amor desconhece

   o significado da palavra adeus.

   Sei da liberdade que teimosamente eu proponho,

   e da busca pela redenção,

   sei que sou apenas mais um peregrino,

   que escolheu ser sem rumo, sem prumo e sem porto.

   Sei que o seu nome tem gosto de ausência

   e que o seu cheiro tem o odor da querência,

   sei que sou um anjo caído,

   que ao olhar em seus olhos descobriu

   que ainda era um menino,

   que não conseguia ser digno de você.

DIAS DE LUZ (ARQUIVO)

   NALDOVELHO

   Há dias que não são nublados,

   são amplos, arejados, iluminados,

   com sol por inteiro exibido,

   janelas descuidadas, escancaradas,

   vento bisbilhoteiro e enxerido,

   com canto de pássaros nos ouvidos

   e com o sorriso a brotar abusado

   por pouco ou qualquer motivo,

   pois sem que haja explicação

   desaparece o aperto no peito,

   a inquietude e a lágrima latente.

   Há dias em que a alegria diz presente,

   e o pensamento viaja contente

   por doces lembranças, lugares,

   por tanta magia, poesia,

   que a mão que vive a chorar versos,

   apressa-se em misturar cores,

   para que numa tela disposta e sedenta

   possa ser projetada a luz de novo tempo

   que certamente um dia eu vou merecer ter.

   Há dias em que à tarde 

   me envolve em preguiças,

   que o crepúsculo acaricia e embriaga,

   e a noite se faz alcoviteira

   ao abrigar em segredo o nosso romance,

   e ao fechar os olhos às nossas ousadias,

   pois o prazer de explorar seu corpo,

   só se compara à beleza desses dias

   onde a eternidade deste instante

   ficará para sempre preservada

   em nossos guardados.

CRÔNICA DO ABSURDO (CRÔNICA)

NALDOVELHO

Madrugada, segunda feira, quase três horas da manhã e o silêncio da noite é repentinamente interrompido por gritos desesperados, em súplica inútil, a pedir clemência num desfecho presumível e tristemente rotineiro nestes nossos dias. Três tiros, mais gritos e desta feita de uma mulher, mais um tiro e o silêncio. Barulho de carros, que a toda velocidade se afastam do local.

Da janela do meu quarto eu nada vejo. Nem uma viva alma na rua, janelas e portas fechadas, nem os cachorros latem. Nenhum curioso em busca de notícias, nenhuma luz se acende, nada! É como se nada tivesse acontecido.

Manhã de segunda, seis horas da manhã, as pessoas começam a fazer o seu trajeto, alguns para o trabalho, outros levando os seus filhos para escola, rotina normal do dia a dia de uma cidade. Na calçada de uma rua transversal, apenas uma poça de sangue a testemunhar o triste evento. As pessoas que passam fingem que nada vêem, nenhum comentário, nenhuma pergunta... É como se um pacto pesado de silêncio tivesse sido estabelecido, nada é mais saudável do que: nada vi, nada escutei, nada falo. Crônica do absurdo, onde a vida humana passou a ser coisa à toa e sem valor, nada que valha a pena arriscar. Só que aqueles gritos permanecem no ar, só que os estampidos também. E a poça de sangue? Certamente um dos vizinhos, ao limpar a calçada da frente da sua casa lavou.

Como apagar dos meus ouvidos os gritos e da minha alma a sensação de desespero deixada no ar? Como acreditar não ter ouvido quatro tiros? Como esquecer ter sentido o cheiro de sangue naquela calçada ao passar? Tem certas coisas que por mais que limpemos e lavemos continuam sempre presentes no ar.

CONVERSA DE POETA (ARQUIVO)

   NALDOVELHO

   Conversa de poeta

   pelas ruas da cidade,

   esquinas de saudades,

   pelos becos, pelos bares.

   Madrugada corre solta

   e a lua enamorada

   vez por outra ainda apronta,

   traz janela entreaberta,

   traz o colo da morena

   e a poesia se completa

   no aconchego dos meus sonhos.

   Amanheço na cidade,

   no café do bar da esquina

   e no perfume da menina

   que me deu tanto prazer.

   Conversa de poeta,

   brota em versos, não se aquieta,

   pelas ruas, pelos becos,

   pelas praças, pelos bares,

   tantos outros, quantos bardos!

   Poesia é coisa certa! 

COISA MAIS SEM GRAÇA (ARQUIVO)

   NALDOVELHO

   Tem um vento arruaceiro

   desarrumando o quarto,

   trazendo cheiro de mato,

   notícias dos longes,

   verdades trazidas

   nem sei bem de onde,

   e uma certa inquietude,

   coisa difícil de explicar.

   Tem uma certa nostalgia

   desencravando histórias,

   resgatando memórias,

   sentimentos guardados,

   cicatrizes que ainda doem,

   se tocar ainda sangram,

   e a saudade diz presente,

   diz que veio pra ficar.

   Tem um certo ar de abandono

   e numa tarde fria de outono,

   café com conhaque,

   cigarrilha cubana,

   tem também um bolero,

   um quê de quero não quero...

   Coisa mais sem graça

   é não poder deixar de te amar. 

AO AMOR QUE EU NÃO VIVI (ARQUIVO)

   NALDOVELHO

   Acordar sonolento, sua perna sobre a minha

   e uma tênue luz invasora a revelar-nos despertos.

   Luz do sol, enxerida a bisbilhotar nossas vidas,

   manhã cedo de maio, preguiçosos confessos.

   Queria que a semana fosse repleta de domingos,

   é bom que aqui esteja, por inteira, aninhada e tão perto.

   Já são quase dez horas e ontem à noite, eu confesso:

   fiquei rindo a toa...  

   Melhor fazer um café, o mês é frio de outono,

   já não existe abandono, já não existem esperas

   e embora passados muitos anos, seu cheiro ainda impera.

   Lembra daquele poema e da eternidade que ele revela? 

   Pois é! Ainda escuto a mesma música, Michel Legrand ao piano

   e Della Reese ainda questiona:

   What are you doing the rest of your life?

   Você ainda vive em meus sonhos!

CEIA A MEIA NOITE (PROSA POÉTICA)

NALDOVELHO

Sento-me à mesa e a comida já está servida.  Todos em silêncio! Acho que rezando, cada um para o seu Deus. São tantos os Deuses, cada um tem o seu! E eu rezo também.

Agradeço pelo pão que agora eu como, pelo dia que eu acabei de viver e por todas as coisas que eu ainda possuo. Agradeço pelo ano que acabou de passar, afinal, podia ter sido pior! Peço pelos tempos que vão chegar, pela espera de que nos aconteça o melhor e começo a comer. Olho em volta da mesa e estão todos comendo, comendo e falando, cada um com o seu prato e com um assunto, cada um com uma fome e num idioma diferente. Estranho! De repente lembrei da Torre de Babel.

Olho para o pão e lembro da sua carne, olho para o vinho e lembro do seu sangue. Engraçado, acabo de perder a fome! Acho que por medo de sentir na boca o seu gosto.

Peço licença, levanto da mesa, vou até a sacada e dou uma olhada no mundo. Acendo um cigarro, dou uma tragada, tempo de reflexão! Na sala as pessoas continuam comendo e falando e eu não consigo entender nada!

Olho de novo para as ruas, quanta gente festejando, milhões de luzes piscando, ou será que estão me picando? Lembro-me de um corpo morto pregado na cruz... Hoje é dia trinta e um, quase primeiro, deveria ser um dia de alegria, de esperança, mas para mim está sendo de descobertas.

E a Torre de Babel cada vez mais alta, e as estrelas cada vez mais longe, e as pessoas continuam falando... Engraçado! Eu ainda tenho sede, muita sede!

Acho que eu estou ficando maluco, falando assim sozinho. Acho melhor entrar e me unir aos outros, pelo menos um copo d'água, se já não transformaram em sangue, eu devo encontrar.

A QUALQUER MOMENTO (PROSA POÉTICA)

NALDOVELHO

Dizem que vai explodir! E que foi colocada no meio da praça no centro da cidade. São muitas as praças!  Será?  Quando vai explodir ao certo ninguém sabe, só se sabe que muitas coisas serão destruídas. Desde o sorriso puro de uma criança inocente, até a lata de cola de um pivete indigente. Desde o carinho da mãe para o seu filho, até a bofetada de um filho da mãe.

Ninguém sabe quem colocou e ao certo, onde colocou. Só se sabe que todos estão com medo. Já pensaram se ela estiver na rede de esgotos? O efeito dos restos saindo por todos os buracos e fendas?

A verdade é que a cidade hoje acordou em silêncio, também pudera!  Disseram até que ela estaria no ventre de uma mulher grávida por desgosto, uma dessas violentadas pela vida.  Mas qual delas?  São tantas! 

Estes profetas não têm jeito, por causa disso os mais fanáticos, saíram pelas ruas matando todas as que estão, seja por gosto, ou por desgosto. Segundo eles, não dá para arriscar.

Muita gente esta fugindo para as montanhas, para os vales e até para o mar. Só que o medo os acompanha. Pode ser que ela esteja com um deles, quem sabe numa mala? Quem sabe encravada dentro de um coração? Quem sabe dentro da mente de algum cara indecente que até hoje não conseguiu se revelar?

É triste ver a debandada das pessoas indo para nenhum lugar, é triste ver as portas dos templos fechadas e os seus sacerdotes escondidos, amedrontados e a cidade deserta.

Ninguém mais se entende, pois têm medo da morte, pois têm medo da bomba que a qualquer momento pode explodir e ninguém sabe onde está.

ALUCINAÇÃO (PROSA POÉTICA)

NALDOVELHO

Olhos castanhos claros, amendoados; cabelos lisos, finos, bem cuidados. Lábios grossos, sorriso aberto e avassalador. Meu Deus! Acho que só pode ser assombração, ou então uma miragem. E olha que faz tempo não bebo, não cheiro e não aperto um bagulho, para ficar assim deste jeito, vendo coisas estranhas, imagens sem nexo, alucinações!

Melhor desviar o olhar, vai que ela me reconhece! O que falar? Melhor tomar logo o ônibus, ainda que seja o errado, qualquer direção serve, só não posso ficar parado a mercê deste delírio, de pernas trêmulas, enraizadas. Parece que o chão se abriu e eu fui transformado em poste. Será que ela me devora? Será que ela vai embora? Tomara!

Quem sabe ela não volta pros longes? Ou quem sabe não retorna ao passado? E o ônibus que não chega... E se ela tomar a mesma condução? E se ela sentar ao meu lado?

Escutar novamente a sua voz, roçar braço com braço, perna com perna. E o seu perfume? Será que ainda usa o mesmo? Será que eu consigo sobreviver? Olhar dentro dos seus olhos e resistir ao desejo de dizer que eu ainda...

Melhor não!  Melhor não fazer esta viagem, melhor parar de ficar pensando bobagens, voltar para casa depressa e retornar à calmaria, ficar escrevendo poesia, um conto, uma prosa, sei lá! Qualquer coisa que acalme e me faça esquecer que a saudade que ela deixou não tem cura e dói até não mais poder.

ACONTEÇA O QUE ACONTECER (PROSA POÉTICA)

NALDOVELHO

Tem dias que a poesia amanhece cansada, fastios de desentranhamentos, escassos os versos que eu tento, dias nublados demais! Onde só restam o silêncio e a quietude da alma, pois nem o vento abusado se atreve a invadir-me o quarto, ainda que aberta a janela. Dias de calmaria, coisa incomum nestes tempos de tantos açodamentos.

Tem dias que eu amanheço distante, a trilhar caminhos ausentes, a sonhar vazios presentes, pois nem sempre te vejo ao meu lado, posto que, quando te procuro, já não estás mais. E aí, é um quê de choro não choro, não sei se vou ou te espero, e o que eu percebo é sempre nublado, embaralhados os pensamentos, que até os versos que eu tenho, confusos e destrambelhados, não transmitem o sentimento, nem o estrago que tudo isto me faz.

Tem dias que eu amanheço tormenta de poesia inquieta e ardida que por quase nada arrebenta as comportas e deságuam lágrimas densas, que, por tanto tempo reprimidas, espalham poemas, cantigas a dissolver feridas cristalizadas e a curar a dor que atormenta.

Mas tem dias que eu amanheço magia de pássaros barulhentos, de flores em animada conversa, de sol que exibido se apressa em mostrar as belezas da vida. São dias de sorriso nos olhos, de buscas e esperanças confessas, pois por mais que a tormenta me escolha, o poeta sobrevive inteiro no sagrado ofício que eu tenho de ser poesia em festa, aconteça o que acontecer.

A ETERNIDADE DESTE INSTANTE (ARQUIVO)

    NALDOVELHO

    É como a névoa que envolve meu corpo, 
    embaça meus olhos, tirando-me o norte 
    e me deixa a deriva por conta da sorte, 
    por conta da paixão.

    É como a boa aguardente 
    que queima, arranha e embriaga, 
    mas ainda assim eu bebo, 
    sempre e sempre, com redobrado prazer.

    É como o conhaque no café, 
    servido bem quente, 
    noite fria de inverno, 
    depois fumar um cigarro, 
    momentos de reflexão! 
    É saber que esse um prazer 
    que um dia não mais vou ter.

    É como madrugada de lua cheia exibida, 
    alcoviteira querida que invade o meu quarto, 
    daqui a pouco amanhece, 
    deixe-me reter este encanto, 
    deixe-me escrever um poema, 
    é importante que eu diga, 
    é sempre bom estar ao seu lado, 
    compartilhar com você.

    É como cobertor para dois, 
    chega mais perto, me abraça, 
    é tão bom estarmos sem pressa, 
    esquecidos da vida lá fora. 
    Tomara Deus que esta noite 
    não mais se acabe, tomara! 
    Que eu nunca mais precise 
    estar longe de você.

    É como travesseiro macio, 
    o meu está com o seu cheiro. 
    Fiquei aninhado em seu colo, 
    tirei um cochilo tranqüilo, 
    sonhei que o dia, por um dia, 
    resolveu nascer lá nos longes, 
    bem depois do horizonte, 
    para que esta noite tivesse 
    a eternidade de um instante 
    que eu garanto, nunca mais esquecer!

    É como musica que escorre 
    brotando de todos os poros, 
    é o seu sorriso suave,  
    e você tão ardente e intensa, 
    pestinha, capeta, teimosa, 
    e uma saudade latente 
    ainda que você esteja presente.

    É não suportar o silêncio, 
    é madrugada de sábado, 
    é voltar depressa pra casa 
    e sentir o seu cheiro espalhado 
    por todos os cantos e lados... 
    Não deixe fugir a essência 
    de ser o pecado, a amante. 
    Tomara Deus que estes momentos 
    sejam eternos também pra você.

    Pois mesmo que um dia distantes 
    e o nosso caso encerrado,   
    restará a lembrança sagrada 
    da eternidade deste instante, 
    guardada em nossos guardados, 
    pois terá valido a pena ter vivido ao seu lado, 
    terá valido a pena ter amado você.

A DOR DO PRÓXIMO (PROSA POÉTICA)

NALDOVELHO

Um grito de revolta contra a violência que diariamente vemos nos jornais. Imagens confusas, contorcidas, difusas, cores contundentes, alucinantes, deprimentes.

O cheiro de pólvora agride e incomoda, constrangedora é a dor que inunda a nossa mente. Palavras distorcidas, descabidas, incoerentes; versos complexos, sombrios, perplexos; rimas sofridas e inconseqüentes.

Quem foi que disse que a dor do próximo não dói lá dentro da gente?

Histórias já vividas, lembranças, memórias. O canto de guerra fere os ouvidos, hora de trincar os dentes, de cerrar nervosamente os punhos, já não cabem mais poemas que falem da dor que se sente por aquele que se fez ausente.

Quem foi que disse que a dor do próximo não dói lá dentro da gente?

Dor de perda e lamento, dor que vai nos trazer arrependimento por tantas e infelizes escolhas, por tantas feridas abertas, por tantas portas trancadas, ou então, violentamente arrombadas e pelo sangue que a terra hoje chora.

Quem foi que disse que a dor do próximo não dói lá dentro da gente?

Dor de lágrima incontida, dor de semente pisada e violentamente extirpada, dor de um coração que implora a Deus pelos seus filhos, dor que desconhece a glória, dor de inóspitas horas.

Quem foi que disse que a dor do próximo não dói lá dentro da gente?

A DÁDIVA DA SUA CRIAÇÃO (ARQUIVO)

   NALDOVELHO

   Trago uma história escondida no fundo do peito,

   um segredo lacrado por velhos defeitos,

   e as pernas cansadas de andar sem abrigo,

   por tantas jornadas, por trilhas, perigos,

   por tantas batalhas fazendo inimigos,

   por tantas medalhas guardadas comigo

   e eu nem sei bem porquê me perdi de Você.

   Tenho os olhos embaçados por tentar Lhe enxergar

   por entre a neblina que reina em todo o lugar.

   Tenho as mãos machucadas na colheita do sal,

   o meu rosto enrugado pela força dos ventos

   e o meu corpo queimado pelos raios do sol.

   Trago a semente de um tempo que ainda há de nascer

   e quem sabe eu ainda possa semear por Você.

   Trago um cristal lapidado, alquimia dos tempos,

   e a certeza de um dia poder Lhe encontrar,

   e revelar na magia da mãe natureza,

   o remédio e a cura de tantas feridas.

   Tenho o carinho e a poesia brotando das mãos,

   trago latente a esperança de rever o inimigo

   e quem sabe a um amigo poder abraçar.

   Trago comigo a crença que o novo não tarda,

   trazendo consigo a revelação

   de um tempo sagrado de restauração,

   onde haja o abrigo e eu possa viver,

   onde não haja segredos, nem velhos defeitos,

   onde eu possa colher sem sangrar todo o sal,

   onde eu possa crescer sem ferir tanta gente

   e assim merecer a dádiva da Sua criação.

HERANÇA (LUZ E SOMBRAS)

      NALDOVELHO

      Vou deixar de herança

      o silêncio dos meus versos

      e mesmo os que já foram escritos

      desaparecerão por completo.

      Vou deixar um violão sufocado

      e cantigas que só eu sei,

      caladas lá dentro de mim.

      Se perguntarem o porquê?

      Digam que por clausura

      o poeta calou sua loucura

      e não mais ousou seus poemas.

      Vou deixar também telas brancas

      de imagens que eu nunca pintei,

      matizes ausentes, omissos

      por lágrimas que eu não chorei.

      Vou deixar portas fechadas,

      gavetas vazias trancadas,

      segredos não revelados,

      histórias que eu não contei.

      Vou deixar uma lacuna imensa

      de sementes não germinadas,

      de terra árida e descrente

      dos sonhos que um dia eu sonhei.

MEUS POEMAS (ARQUIVO)

      NALDOVELHO

      Nem todos os poemas são bons!

      Alguns são apenas bons,

      outros nem são bons,

      alguns poucos muito bons.

      Coisas de um eterno aprendiz!

      Mas sempre valerá à pena

      escrever muitos poemas,

      exorcizar demônios,

      dizer da dor e do engano,

      falar do desencanto e do abandono,

      do desencontro e da solidão.

      Coisas do desamor!

      Mas podem acreditar:

      sempre valerá à pena

      escrever muitos poemas,

      alquimizar de vez nossas mágoas,

      transformando-as em compreensão,

      falar do amor e do perdão,

      e da magia da sedução.

      Coisas da esperança e da redenção!

      Pois sempre valerá à pena

      escrever muitos poemas,

      descortinar o passado,

      reescrever o futuro,

      trilhar com muita coragem

      uma nova trajetória.

      Coisas de quem acredita na vida!

      Pois sempre valerá à pena

      escrever muitos poemas,

      desentranhar o estranho

      que mora dentro de nós.

      E mesmo que não sejamos poetas,

      mesmo que nem sejam poemas,

      sempre valerá à pena!